Hilos sueltos de una mente ociosa

Escritura antropófaga

2011-04-21T23:43:00.001-07:00

El pensamiento humano es una corriente perpetua de flujos energéticos que encuentra como primer ente organizador el lenguaje. Esta herramienta funciona como medio fundamental de estructuración para representar algo de ese desorden que yace en nuestra psique; sin embargo, en su somera función comunicativa, no es suficiente para expresar todo ese flujo.

El lenguaje escrito le da personalidad de papel a la palabra hablada, permite que se vuelva un elemento tangible; esta particularidad causa fascinación. Las palabras se vuelven masas manejables que el inocente escritor cree que puede utilizar para darle forma a todo lo que no alcanza a decir con el habla, y expresar los elementos oscuros e indescifrables de todo lo que no comprende. Este primer acercamiento del inocente a la materia, le crea un ego de poder que le da fuerzas para querer hipnotizar al mundo a través de sus maravillosos malabares de palabras (¡Oh! Observen cómo las manejo, lánceme fuego para intercalarlas, miren cómo me las trago y las escupo a través de mis manos); para este momento aún no sabe que es él el hipnotizado.

La palabra escrita, como el papel, tiene una personalidad escurridiza, ágil y delgada que le permite jugar de tal manera con el escritor, que termina por utilizarlo como el elemento de expresión. Ella se escribe sola y se une con otras palabras tejiendo una red infinita que habla de todo lo que puede existir: esto, aquello y el lenguaje mismo. Esta ha sido mi experiencia con la escritura como arte creador: ser una araña atrapada en esa red; ser hipnotizada a través de su facultad de hacerse a sí misma y el estado de ensoñación –casi estúpido, satisfactoriamente estúpido– que causa tanto en quien la escribe como en quien la lee.

Confieso, con cierto placer masoquista, haberme expuesto a ser víctima de las palabras miles de veces, solo que no siempre he cumplido exitosamente con el papel de mediador o intérprete. Resulta bastante difícil enfrentarse con la página en blanco y sentir que todo el lenguaje aprendido desde la niñez huye asustado de la mente; entonces la actividad de escritura hace las veces de partera para sacar las palabras mientras el escritor puja adolorido y afligido.

El parto escritural deja siempre un hijo deforme lleno de letras y signos ilegibles, sucios. Sobre la hoja queda un desastre líquido bastante desagradable que, tanto la madre como la partera, miran con cierto asco –incluyendo al recién nacido–. Más allá de esto, el verdadero proceso de escritura se emprende en el momento de la limpieza: cuando secamos la hoja y nos decidimos a arreglar al pequeño deforme quitándole aquí o poniéndole allá. El escritor nunca se sentirá satisfecho de ese neonato y querrá modificarlo para siempre; por eso, algunas veces, lo mata –comiéndose su cabeza con satisfacción momentánea, desprecio y tristeza– o lo deja libre ante el mundo para no tocarlo más.

La parturienta queda adolorida tras el parto, pero tiene la esperanza de mejorar las técnicas de puje leyendo sobre el proceso mismo –en historias ficcionales, testimonios, crónicas e incluso textos monográficos– y practicando, así esto implique terribles antropofagias y desprecios de madre desnaturalizada. Sí, el escritor seguirá matando y abandonando a más hijos deformes; este crimen nunca cesará.

Cada loco con su tema

2010-07-02T06:33:00.001-07:00

Cada loco con su tema, cada loco con su tema, cada loco con su tema y yo con el mío. Mientras el tema no sea la locura autopropiciada, la hipócrita, la posada, bienvenido a compartir su tema, Sr. loco, pero sea loco natural. Si su tema es divertido, venga a compartirlo, que en esta mesa de locos nos reiremos a carcajadas todos juntos; puede que uno u otro chiste hiera sensibilidades, pero entienda, Sr. loco, no todos estamos aptos al mismo tipo de humor. O usted, señor loco, sí, usted, la de pelo largo, si su tema es de sexo, compártalo, escuche cómo muchos en esta mesa dan golpes sobre la madera para animarle a hablar. Muy bien, muy interesante lo que dice. ¿Y qué dice usted?, el de allá, el chiquitico calvo, su tema es sobre la calvicie y el cabello, pues expóngalo, mi loco querido, que aunque unos cuantos den las espalda y se hayan ido, aún quedamos suficientes locos en el mundo para escucharle, para rebatirle, para hacer de su tema un seminario interesante. Y ¿qué tal usted, loquito? el de la larga barba, ¿cuál es su tema? ¿las barbas? pues adelante... pero... ¡UN MOMENTO! ¡A USTED SE LE HA CAÍDO LA BARBA! ¡MENTIROSO, FALSO, SALGA POR DONDE ENTRÓ! ¡VAYA, VAYA Y NO VUELVA! ... Ese loco de mentiras, muñeco del invento.
Lamentamos la interrupción, señores locos, ahora vengo a hablar sobre mi tema, LAS ENTRADAS: Yo creo en las entradas, pues no debemos cerrarle la puerta a nadie... pero, ya va, un momento, déjenme terminar, no me lancen esos tomates podridos, no me saquen del lugar, yo quiero hablar... ¡Ustedes no son de los locos verdaderos, ni yo, ¿o realmente lo creían así? señooor, el calvito, hey, sí, usted, deje de raparse la cabeza; y usted, señora, admita que es virgen; tú loco, el de los chistecitos, no das risa, y usted, el de la puerta, el de la barba que se cae, invente un nuevo tema y vuelva a entrar, seguro nadie se dará cuenta.

Tamara Mujica

Ser

2010-03-07T14:10:00.000-08:00

Afincaba rabiosamente el lápiz, tanto que se insertó en la hoja. Ahora es feliz, sus posibilidades de escribir(se) son infinitas.

TML

Ahogo

2010-03-05T11:23:00.000-08:00

Llevaba tres días llorando, hasta que alguien le dijo "Ya basta", y dejó de llorar. Murió a la semana y el doctor que hizo la autopsia declaró: -Tenía agua salada en sus pulmones.

TML

Lo impensable

2010-02-12T21:59:00.000-08:00

Había buscado a tres sujetos con el mismo nombre en el mundo real y por medios convencionales, pero ninguno era igual a él, así que decidió intentar una salida inverosímil. Esta vez, creyendo en milagros de la lingüística, musitó tres veces su nombre frente al espejo: “tú, tú, tú”. Entonces apareció ante ella, igual de soñado que siempre. Pero lo impensable sucedió del lado equivocado del espejo, la del reflejo fue quien se lo llevó.

TML

Soplar

2009-12-11T11:52:00.000-08:00

Se despertó con el poder de soplar e imaginó todo lo que podría hacer: refrescar países calurosos, favorecer aventuras marinas, evitar incendios forestales. Pero tuvo miedo cuando pensó en si tumbaba un árbol que aplastara al hombre de sus pensamientos, que se encontraba al otro lado del mundo, sin ella. Y pasó el resto de su vida respirando pausadamente, para evitar accidentes.

La autoayuda del futuro...

2009-11-14T06:24:00.000-08:00

Ya el conteo de los años había desaparecido de la psique colectiva. Todo lo demás seguía igual, aún la gente se sentía miserable e inconforme consigo misma - cosas de la humanidad que nunca cambiarán -. Un tipo que vivía de escribir, se reía irónico ante las publicidades de su tiempo: "¿Triste? ¡con las pastillas Alegría en compacto todos sus problemas desapareceran!". Se burlaba porque creía que la solución de los conflictos emocionales se encontraba en otros lados, no en pastillas mágicas. Entonces se le ocurrió escribir para salvar a unos cuantos melancólicos.

"No te sientas inferior, todos tenemos el mismo acceso a la inteligencia emocional y didáctica; sólo busca el sitio correcto para alinear tu bluetooth arterial; si es muy difícil no tengas miedo en regresar a lo arcáico, algunas veces volver a las raíces ayuda a encontrarnos con nosotros mismos. El puerto USB con el que naciste, aunque obsoleto, funciona también como otra arteria secreta para la inteligencia; está justo a la altura de tu vientre. Si no lo encuentras es porque la evolución te alcanzó, entonces prueba en tu nuca a tres dedos de las raíces del cabello y sentirás un bulto duro. Esto no es un hueso, si rompes un poco tu piel encontrarás otra entrada."

Se le siguieron ocurriendo grandes ideas para salvar a la humanidad de las depresiones emocionales; con el tiempo logró escribir un libro completo que tituló: Volver a la naturaleza del cuerpo. Fue todo un éxito, se convirtió en un best-seller a nivel mundial. La gente pasaba horas frente a la web para comprarlo, incluso a precios desorbitados. Todos fueron felices, menos los psicólogos y psiquiatras que perdieron a todos sus clientes; el capítulo "Si tu personalidad falla, ¡no desesperes, siempre habrá una página web para reponerla!" les arruinó su economía. Entonces aumentó el número de reseteos y suicidios de muchos profesionales.

Luego de que pasó el furor del libro, se encontró al autor muerto rodeado de pastillas sin nombre. El médico que lo revisó anunció:

- Fue de melancolía.

La mente y cuerpo del hombre que vivía de escribir, se volvieron objeto de estudio de muchos tesistas que investigaron e hicieron pastillas para combatir la tristeza -algunos de ellos compraron el libro alguna vez-. Su tumba se convirtió un centro de culto para los agnósticos reconvertidos y los reconvertidos agnósticos no sabían qué hacer con su figura, sólo se deprimían esperando a que alguien encontrara una cura para su estado y que ésta les convenciera.

TML

ojo morado

2009-10-28T19:22:00.001-07:00

Soñando frente al espejo vio el ojo de su alma morado y algunas cicatrices. Entonces empezó la fase de autocompasión: lágrimas acompañadas de fuertes gemidos ahogados por la almohada, falta de apetito, varios días de encierro oscuro, incremento de sensibilidad lastimosa y las palmadas en la cabeza de su madre preocupada. Pero, ahora que lo piensa sensatamente, no siempre fue la víctima. Ella también ha dañado un par de relaciones.

TML

Foto extraída de http://little-people.blogspot.com/

Cansada de que el mundo me viera correr

2009-05-19T16:55:00.000-07:00

Cansada de que el mundo me viera correr

(la alarma, levantarse, comer, bañarse con rapidez por si acaso el tiempo no alcanza)

quise sentarme un día a contemplarlo

(correr para hacer lo mismo, llegar al mismo lugar, correr aunque tenga tiempo... huír del gentío de las aceras que tanto me desagrada: los buhoneros, las paradas de autobuses acumuladas una al lado de otra, los atravesados que te sorprenden de golpe porque se detienen bruscamente a comprar en un kiosko...)

Allí sentada quise acostarme en la grama pacífica de mi mundo universitario, cerrando los ojos para relajarme

(el metro sin aire, la gente que oye música espantosa que sale a todo volúmen de los celulares -me pregunto si no conocen los audífonos- y el dolor de piernas, el sauna gratuito, los sujetos disfrazados de mendigos: las embarazadas que no tienen para comer - pero están bien vestidas-, los que sufren de miopía progresiva -al igual que yo- pero sí esquivan los pies atravesados para no tropezarse, los locos que dictan el número de su historial médico y necesitan dinero para tratarse -locos conscientes de su enfermedad-)

y quise abrir los ojos, oler la tierra húmeda y observar a otros que hacían lo mismo que yo

(alguien inmerso en un libro o un periódico ignorando a un anciano que se mantiene de pie -surfea entre los frenazos de golpe del conductor - el calor infernal, el sauna gratuito, gente gritando por atención contando la historia de su día con fuerza para que todo el mundo lo sepa, tantas anécdotas tan entremezcladas entre sí que se pierden las palabras humanas: sólo gritos de monos desaforados, risas de guacharacas escandalosas, "Psssss, pssss" de algún mono que observa a una mujer... palabras mal pronunciadas que confunden al que habla español)

Entonces me puse a observar el cielo buscando tranquilidad entre las nubes, queriendo contemplar su paseo tranquilo, sin destino. Pero vi a nubes que empezaron a correr, grises y blancas, con miles de formas; querían contarme millones de historias al mismo tiempo, se atropellaban entre ellas, perdían rápidamente sus formas, lloraban con lluvias pasajeras y se desaparecían como los miles de rostros que veo a diario en las calles

(Me contamina esa gente)

Un perro se sentó a mi lado y me dijo:

- Eres igual que ellos, has contaminado a las nubes

TML

Reflejo

2009-04-28T20:34:00.000-07:00

"vi todos los espejos del planeta y ninguno de ellos me reflejó"
(Jorge Luis Borges El Aleph)

Me levanté violentamente por un sueño extraño. Tenía el corazón acelerado. Una sensación de incomodidad con mi propio cuerpo. Una presión extraña en la boca del estómago que me indicaba que no todo estaba en su lugar -en el correcto anatómica o metafísicamente-. Caminé hasta el baño, me incliné sobre el lavamanos para lavarme la cara. El agua junto con el friito de la mañana refrescaban mi rostro. Regresé a una postura tan recta como mi columna podía permitírmelo - un poco encorvada, a decir verdad - y entonces la vi; frente a mí estaba un espejo y en él se reflejaba un rostro desanimado, horrible, demacrado: unos ojos verdes, grandes ojeras, unos poros de piel tan abiertos que me gritaban cosas horribles con sus bocas redondas; todos los desperfectos resaltados por aquella luz blanquecina que tanto odiaba, me hacía sentir fea todos los días. El rostro del reflejo intentó una sonrisa fallida, que se convirtió en una mueca contemplativa. Mientras tanto, yo me sentía rebozante en ganas de salir y respirar aquel aire fresco intermitente, el que apenas logro cazar entre el humo de los cigarrillos de transeúntes y el humo de camioneticas dañadas; se me hace un juego divertido, pero aquellas ansias sólo se asomaban con un brillo escondido en los ojos del rostro del espejo, esa suerte de persona que parecía una bacteria vista bajo el cristal agudo del microscopio que afea todo.

La chica del espejo empezó a estudiar su rostro: lo gira a la derecha, una sonrisa de perfil, luego una línea recta en su boca... lo gira hacia la izquierda, bserva su nariz, se siente con más desperfectos que nunca. Se recoge el cabello -no nota que la observo- lo peina, lo deja caer sobre la espalda. Su pecho se exalta agitado una y otra y otra vez, con una respiración irregular interrumpida por suspiros de resignación.

Al asimilar el espectáculo que hacía frente al espejo, se reía pensando en esa maldición adictiva y atrayente que tienen las mujeres por los espejos; lo que les obsesiona mirarse, examinarse meticulosamente hasta sentirse horribles o, con complejos de Narcizo, observarse incansablemente reafirmando lo hermosas que están -atentas de que algún desperfecto amenazante, travieso y escondido salga a flote inesperadamente-.

Relfexiona, y, finalmente, me ofreció una sonrisa sensata, seguida por una risa espontánea. Estiré mi cuerpo y lo sentí unido nuevamente con mi alma, aquella extraña sensación se alejó. Me contemplé por última vez en el espejo, entiendiendo que es hora de salir y enfrentarme al mundo.

TML

Tensa y falsa calma

2009-03-22T19:48:00.000-07:00

A pesar de saber la respuesta de aquello que inquieta tus pensamientos, sueños y ensoñaciones despiertas, nunca deja de dolerte la reconfirmación tangible y frontal de ello. Por exceso de planificación has imaginado mil veces cómo reaccionar ante esto, lo afrontas con una madurez preconceptualizada a sabiendas que aunque no sea de tu agrado va a pasar y no importa cómo reinventes la situación: es definitiva y dolerá; también sabes que es tan simple como que el tiempo, tarde o temprano, lo curará. Sólo te molesta saber que alteró tu tensa calma por un segundo, que rompió la neutralidad ante todo tipo de alteración que tardaste meses en construir; aunque sabes que se quebrará en algún momento, no deja de sorprenderte la fragilidad y el poder de sorpresa de los detalles que resquebrajan la torre de legos de cristal que, engañándote, te ha dado una paz que está a la defensiva del mundo y se ha vuelto experta en esquivar emociones extremas. Estar así te ha cortado la inspiración por meses, te ha alejado de cualquier cosa que amenace la seguridad con que las cuerdas de tu guitarra se sostienen erguidas, en reposo. Guardas con recelo que las cuerdas mantengan ese estado, alejas malhumorado -debes confesar que a veces huraño- los dedos juguetones que se puedan adelantar a tocar la cuerda que vibre en música para los oídos del niño que ronda la guitarra; le gritas un "NO" rotundo al pequeño que quiere tocar el instrumento y éste se aleja corriendo porque no comprende la injusticia de que no le dejen jugar con la música.

Y tú sigues guardián de las cuerdas, de la quietud, de la falsa paz, de la tranquilidad frágil, del reposo, de la no-sorpresa. Quieres que todo permanezca así infinitamente porque el poco dolor, malestar o molestia que te alteró remueve algo que creías instantáneamente muerto y saber que no es así te da rabia. Entonces pataleas, lloras malcriado y empiezas a repetirte incansable en la cabeza "El tiempo lo cura todo, ya esto pasará, nada dura para siempre, no te estreses, mañana es otro día, vas a regresar a cómo te sentías ayer, etc.". Realmente logras la sensación de estabilidad emocional (neutral, por supuesto) porque la mente es una cosa poderosísima que logra que una mentira repetida mil veces se vuelva una verdad irrefutable para el cuerpo. La tranquilidad retorna, te levantas de la cama, te secas las lágrimas y con la sonrisa en los labios caminas hacia tu próxima actividad rutinaria.

Pero, entre nosotros, admite sólo por un segundo que ese desvarío te emociona, porque te revela ante la escritura a ese ser latente que espera a que decidas regresar a ser tú: viceral, malcriado, emocional, extrovertido, dramático, viviendo con intensidad cada vestigio de las sensaciones de tu vida como en tus libros y pensando como tus personajes favoritos: creyendo que tus días son material de la ficción que reescribes a tu antojo. Puedes admitirlo o reconocer la reconstrucción nueva y aburrida de ti.

TML

Cualquier parecido con la/mi/ alguna realidad, es pura coincidencia

Hilos sueltos de una mente ociosa

2008-06-20T22:01:00.001-07:00

El ocio tiene mala fama en nuestra sociedad moderna, se cataloga como una mala maña que surge de la falta de oficio y la flojera de no querer pensar ni trabajar; es decir, la poca productividad y el mal empleo del tiempo. Personalmente considero "tiempo ocioso" aquellos momentos cuando no queremos o no tenemos nada que hacer, que nos quedamos en casa descansando, viendo televisión y entregándonos a los placeres caseros que tanto añoramos entre semana; eso puedo tolerarlo por un día, pero ya al segundo los pies empiezan a picarme por salir a la calle, las manos por empezar a escribir, cocinar, o hacer alguna actividad que me permita alguna distracción que implique movimiento corporal y acción de pensamiento. Es lamentable, pero no sé disfrutar de esos momentos de ocio, quizá por mi juventud o mi personalidad hiperactiva, pero es así.

Sé que no soy la única persona que tiene este pequeño problema, porque en nuestra sociedad citadina y moderna (si se le puede llamar así) el tiempo corre ante nuestros ojos con una velocidad exagerada, y tras él vamos siguiéndolo como si estuviéramos en una carrera constante contra él: estudiamos, trabajamos, investigamos, tenemos labores domésticas, diligencias; preocupaciones por la economía, los gastos del hogar, las relaciones sentimentales, la vida social y peor aún, para aquellos con complejos de Teresa de Calcuta, no es suficiente todo esto sino que también necesitamos cargar con el peso de los problemas de los demás (no precisamente para ofrecer soluciones prácticas) y así sentirnos empáticos con los seres queridos, pero finalmente otra preocupación que muchas veces resulta inútil ya que suele arreglarse sin nuestra intervención (esto es lo difícil de aceptar). No queda espacio para esos momentos tan necesarios que necesita el cerebro para descansar y asimilar las cosas que vivimos día a día; además, si se saben aprovechar, pueden crearse cosas grandiosas que no surgirían sin esas pausas que debemos obligarnos a tomar de vez en cuando. Así que toca repetirnos constantemente "no hagas nada este fin de semana" "dedícate a terminar aquel libro que dejaste a la mitad", pero aún así en mi caso no funciona... El ocio es peligroso ....

¿Por qué motivo? porque aunque el cuerpo repose, la mente sigue al mismo ritmo de producción que tiene diariamente sin tener cómo ni dónde emplearlo, por lo que caigo en ese "sobrepensar" (que me da mi toque de melodramática y soñadora crónica) que caracteriza encasilladamente a todas las mujeres como enrolladas, estresadas, cuaimas, etc. Aunque a los hombres debe sucederles igual, no entraré en discuciones de qué es característico y qué no lo es en cada género sexual, por lo que hablaré desde una perspectiva algo personal o completamente ficcional sobre cómo el cerebro pone en peligro el estado emocional por un sobreprocesar de información que traen consigo los momentos de ocio. Por esto surge este blog, como una manera de entretenimiento y producción de entretejer esos hilos sueltos que de alguna manera deben convertirse en textos, aunque impulsivos y 100% vicerales.

Bienvenidos a "Hilos sueltos de una mente ociosa" los invito a reirse y sufrir con las pocas horas del día que me permitirán llevar esta actividad a cabo, es decir, darme mis momentos de ocio en algo tan trabajoso e inútilmente hermoso como lo es la escritura.

Pd: Es libre de tomarlo como mejor le parezca, leerlo como su estado de ánimo se lo indique ese día: tomarlo en serio o leerlo con lentes de ironía; tiene libertad absoluta de interpretar las futuras entradas.

Con mucho cariño

TML